bisogna

Bisogna cercare intensi abbracci da trattenere nel tempo di una musica e poi lasciarli andare sorridendo, ché forse torneranno.

Ciao Alda

Ti saluto con quello che so fare e con quello che so. E per te, un pezzo felice:

 

 

Qualcuno

Volteggia il cielo e si scolora acquerellandosi di luce.

Nuvole, ali di piume e di metallo e fiori al davanzale l'attraversano.

Nel frattempo, qualcuno ha deciso di arrivare fin qui universandosi in un corpo che si arrotonda.

E c'è attesa, meraviglia, un po' di sgomento.

Soffia, soffia sempre e che sia dolce, il vento.

Amicizia

Ci siamo conosciuti davanti a una fotocopiatrice in un mondo assurdo

Da allora mi hai saputo fare ridere come nessuno ci riesce

Mi hai sorretta in una città che detestavo, portando i miei occhi in giro su un motorino che poteva percorrere tutto il mondo

Ho conosciuto attraverso te la leggerezza, la profondità, la raffinatezza dell'allegria

E il saper scappare da mondi troppo chiusi dall'uscita di sicurezza della stravaganza

Hai sempre saputo trasformare qualsiasi cosa in bellezza, anche un nastro di scotch

E quando hai sentito la tua vita soffocare, ti ho visto fare i bagagli con la velocità dell'acqua che scorre e ti ho visto fluire in una città lontana, di cui conoscevi solo il nome.

Mentre io continuavo a cercare un senso dove il senso è l'unica cosa che non c'è, insabbiandomi in una caparbietà cieca, tu ballavi scavando non in basso, ma nell'aerea sconfinata terra dei desideri,  trovando un senso nei sogni, accettando gli incubi come amici, trasformando anche loro in eccentrici solitari che vogliono solo essere amati e vivendo l'unica via percorribile: essere chi veramente si è.  

E comunque

E comunque guardando i volti per strada, nell'anonimato della folla, tra occhi sempre più stanchi, tra modernità finte, negli autobus sporchi, tra lo smog degli incroci, in un'urbana sopravvivenza dall'odore di giungla, in un'eleganza sfiorita in abiti dall'odore di petrolio, tra chiacchiere inutili, discorsi frantumati, faccende da sbrigare, luci che un tempo avevano un arancione incantevole e che ora si stinge, tra palazzi color carne, screpolati dalla noncuranza, comunque i volti che contengono una qualche testarda convinzione, speranza, forza e futuro non sono certo più i nostri. Vengono da molto, molto lontano. E i gridi allegri di bambini hanno lo stesso identico suono.

Certe schiene,

Certe andature

Esprimono

Più di un viso.

Un indicibile

Dolore.

A volte,

Un sorriso.

Una sorta di paradiso

Non c'è niente di più difficile per un pittore veramente creativo del dipingere una rosa, perché prima di tutto deve dimenticare tutte le altre rose che sono state dipinte.

H. Matisse

Se dipingete, chiudete gli occhi e cantate.

 

P.Picasso

 

 

Frutti

Il fruttivendolo di qui ha un negozietto dalle luci calde che illuminano la frutta e la verdura come gioielli raccolti in piccole ceste. Pomodori di rubini, insalata di smeraldo, banane d'ambra, uva di giada.

Nella mia città il fruttivendolo ha solo gli occhi preziosi, due turchesi. E' la prima persona che vedo la mattina. Mi affaccio dal balcone e sta là sotto. Magro magro e giovane, ha braccialetti d'oro ai polsi dalle mani sporche di terra. Le unghie, le unghie soprattutto hanno una linea nera netta, come se si portasse appresso, sulle dita, cinque orizzonti per mano. C'è gente la mattina, la via che sta sotto casa è piena di negozi di alimentari, accanto il panificio e accanto il caseificio rendono la strada, quel pezzo di strada, piena di donne che entrano ed escono cariche di buste bianche gonfie di verdura, pane, formaggi. Frettolose le donne, scure in viso, tirate. Quando si riconoscono, sorridono. Chiedono dei loro figli, perlopiù. I loro figli non ci sono, sono in altre città. Tra di loro ne parlano come di uomini partiti al fronte piuttosto che per città universitarie.

Qui a Roma il fruttivendolo è tra un negozio di abbigliamento e una pizzeria al taglio. Sta sempre dentro. Ordinato, calmo, cortese.

L'uomo dagli occhi turchesi, invece, è agitato. Urla invece di parlare. Ogni tanto si mette le mani tra i biondissimi capelli lunghi, prima di aggiustare le casse di frutta esposte fuori, che intralciano la strada. Le sue braccia, da magrissime, si tendono di muscoli nudi all'aria salmastra, di scirocco.

Il suono secco della lattuga che si spacca sotto l'acqua è verde.

Devo accendermi una sigaretta e sedermi a osservare fuori.

Lascio correre l'acqua sulle foglie prive di un centro, ora sono tutte sparse e spaurite.

Ho comprato stamattina il cespo d'insalata, al mercato di frutta e verdura, non sono andata dal fruttivendolo.

Il vociare forte e invadente mi ha messo allegria.

Non sapevo che banco scegliere, mi sembravano tutti uguali. Ma ognuno espone diversamente tutti quei frutti della natura, a caso. Un caso che rispetta il carattere di ognuno. Una donna giovane dai denti di vecchia era molto accurata. Tutto chiuso in piccole buste di plastica trasparente, confezioni monodose al passo con il dilagante starsene da soli di molti.

Dietro un altro banchetto, un vecchio giovanotto (o un giovanotto vecchio) sembrava ridere di chiunque tranne che di se stesso. Mi sono avvicinata a lui, attratta dal suo berretto poggiato storto sulla testa coi capelli bianchi rasati e occhi appuntiti con striature azzurre, come fossero topazi. Mi ricordavano il ragazzo della mia città. Quegli occhi, ben nascosti, vagavano veloci dal mio viso alle sue verdure. Signorì, questi so' buoni, mi ha detto con la voce da fumatore. Provi, provi e poi si ricorderà di me mentre mangia. Quanti ne metto? I pomodori erano belli, era vero. Piccoli e all'apparenza succosi, rossi rossi. Mezzo chilo, gli ho detto. Il giovanotto ha preso un foglio di giornale, lo ha riempito di grappoli di pomodori e me li ha messi dentro la busta con i giornali che mi penzolava dall'avambraccio piegato. Poi ho preso delle arance, erano grandi come teste di neonato. Le ho accarezzate e mi sono ricordata di quando da piccola tenevo in braccio un cuginetto nato col bitorzolo in testa. In quel periodo ero attratta dagli aquiloni. Una volta, molto più grande, ne ho fatto volare uno, costruito insieme all'unico uomo che abbia saputo amarmi. Eravamo accanto a un mare autunnale e solitario, che riempivamo con grida di meraviglia per un aquilone che riusciva a stare alto, che tirava il filo trasparente in cerca di libertà e con la coda dai fiocchi di nastri rossi e arancioni, come quei pomodori e quelle arance.

Lasciai andare l'aquilone, si perse nel cielo, lo guardai vibrarsi in una libertà senza peso e senza meta. Lasciai quell'uomo, che trasformò il suo dolore in forza. Io imparai la struggente lezione che la libertà senza un filo che la regge è sbando.

Metto l'insalata in una coppa insieme ai pomodori. Leggo i giornali nel mio tempo ancora indefinito. Guardo le arance e sogno gli aquiloni.

Appassire

Inquietanti rose

bianche e rosse

stese come corpi

Inquieta passo

per corridoi dai molti colori

non riesco a entrare

in nessuna stanza

Luce a intermittenza

Sveglia a volte

poche per costruire una vita

Che appassisce

e, in un sogno, passa.

Passo

 

Esco con un gesto audace

dal cono di luce degli specchi

Il buio mi acceca più di prima.

E' un baratro o una salvezza,

rischiare?

Dalla domanda

mi accorgo che ancora

non ho mosso un passo.

Jazz in immagini vive

Sì, la musica parla più forte di ogni parola. E lo diceva Bird, Charlie Parker.

Ma alcune immagini riescono a suonare.

Quelle che J.M. Basquiat ha tirato fuori hanno una forza che passa dalla magia sotterranea e sciamanica e si libera in una contemporaneità frantumata.

Andate a vedere i suoi quadri. Le sue linee. Ogni linea ha un significato, diceva J.M. Basquiat.

E vi innamorerete di questo genio bambino dalla faccia seria e dalla scioltezza colorata dei gesti. E sentirete suonare dentro Miles, Bird, Dizzie.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Veloce scivola il colore in tratti d'acqua e saliva

e dita scendono salgono a tenere un segno, scoprirlo

allungarlo fino al piacere del disfacimento

del punto di non ritorno

perdersi su un foglio

è difficile come nel mondo

perdersi scivolando

fili spezzati

crolla il corpo

s'accascia minuto

poi si solleva

un passo

gigantesco

prima di posarsi sulla strada

di un volto.

 

Ispirazioni

 

Ascoltare

 

 

 

 

 

 

 

Strattonata

Incespicante

Insofferente

Indecisione

Pianto e mollo

E poi di nuovo

Poi ritento

Ogni attimo in un tempo

Che non va

Si ferma a volte

Come fosse preso a botte

Si ripara

Si rannicchia

Parla piano

Sottovoce

Quasi tace

Però guarda

Perché sente

Tutto attorno

Tutto dentro

Tutto va

E poi non torna

Dove sta quella carezza

Non si trova, è già passata?

Ora ancora un po' tremante

Tra le note mi distendo

Il respiro torna lento

Passa un poco lo sgomento

Chiudo gli occhi

Eccoti qua.

 

Rose

 

 

 

 

 

 

 

Chiuse in carnosa tensione di sforzo

nello sbocciare son tutto

trattenuta la forza e la foggia.

 

Aperte, han petali in cerca,

braccia larghe verso una

fine dischiusa.

 

Aspetta: una rugiada nascosta!

Una lacrima? Voglia di pioggia.

Quel che rimane

Dietro hai la luce

Tu pensi sia buio.

Ti sto di fronte

E osservo

La tua linea d'oro.

Orrore buffone

Un pagliaccio in tutù rosa sbiadito

S'inchina a chi passa

Il naso rosso di plastica sfiora la strada

La mano sul cuore, La trita risata

Nessuno si ferma, la gente bisogna che vada

disfatta e annoiata

I bambini si fermano ma solo per poco:

Perfino il pagliaccio ha lo spirito fioco

S'inchina ad un tempo virtuale e buffone

Siam tutti pagliacci, è qui la questione?

Annuiscono gli occhi con intimo orrore.

Bolla

Soffia. Piano. Piano.

Si gonfia.

Si stacca, tonda e tremula.

Soffio orizzontale in membrana multicolore.

Si solleva. Va fino al cielo.

Blu, di tramonto rossa, verde d'alberi.

Gira. Guarda. Piano. Piano.

Scende.

Scende.

E' quasi marrone di terra.

Ora è verdissima d'erbetta.

Sta per posarsi su una foglia.

Non c'è più.

Appena tocca terra

Come un sogno svanisce.

Fragile un verso nasce.

Fregàti

Siete fortunati voi musicisti

Create musica con gesti reali e concreti

Noi che ascoltiamo pensiamo sempre a una magia

Siamo noi che rimaniamo fregati, in aria, persi

E ci aggrappiamo a parole o a disegni

a un po' di poesia

(ai nostri muti strumenti)

in cerca di un suono